Раздели же со мной одиночество. Белый лист и пустую постель. Сделай то, что давно уже хочется. Все закрытые двери — с петель. Сделай что-то совсем непохожее. Как и ты непохожа ничуть. На толпу между мясом и кожей. Словно шарик серебряный… Ртуть. Сделай что-то совсем идеальное. Словно кофе с лимоном в ночи. Под хрустящим одним одеялом. Сжаты пальцами пальцы. Ключи. Сделай что-то совсем непонятное. Словно вышла Ока с берегов. И последними мокрыми каплями Нас на встречу сподвигнула вновь. Сделай что-то совсем сумасшедшее. Словно отблеск эмоций в скандал. Сахар с солью замешанный с перцем. Запах ветра. Дождя. И сандал.

Душа, наполненная лирой, ждет полета,
Когда коснется нежный слог блаженной чистоты,
И стихотворною росой на белый лист прольется,
И в колдовской плен попадет остаток пустоты.

Рождение творения обозначит перо точкой,
Взгляд утомленный поглотит морщинками слезу,
И явится на суд читателя первым своим листочком,
Дитя авторской мысли, в муках нашедшее стезю.

на белом листе
ажурные узоры
чистописание

…учусь переворачивать страницы жизни. Именно переворачивать, а не рвать на мелкие кусочки. Начинать жизнь с белого листа. Это не так просто, но возможно. Я верю в силу прилива. Он смывает остроту боли. А вот ее корень выкорчевать невозможно. У человека, отказывающегося от прошлого, не может быть будущего…

Ныряя в вечер с головой
и кутаясь в свой час
себя в нахлынувший настрой
пускаешь каждый раз.

И цель намечена, видна,
дыхания горячи.
Ложатся первые слова
на белые листки.

Ведёт смелей уже рука
явиться им на свет.
Скользит перо, а теплота
берёт за душу вверх!
… показать весь текст …

Закат уж близок и вот-вот.
Ночь новогодняя придет.
Двенадцать, стол, бокалы.
И Новый год, его начало.
Бой курантов-белый лист.
У каждого он свеж и чист.
Ты парус в море нарисуй.
И к мечте на нём дрейфуй.

Не грусти, все будет хорошо…
Видишь, снег над городом пошел,
Тихий, тихий, ласковый, как сон…
Слышишь, колокольный перезвон?

Чувствуешь, как ясен, светел, чист
Этот день? А снег кружит в тиши
И земля как будто белый лист…
Что захочешь, ты на нем пиши…

А вокруг, взгляни, следы, следы…
Чей-то зашифрованный рассказ…
…Может быть, что где-то там и ты
В снегопад идешь одна сейчас…
… показать весь текст …

Сколько раз говорил ей отец: уходи — уходя, пусть пустые слова на прощание тебя не заденут. Но она верит в глупые волны, что бьются о стену, оставаясь дождём на больших городских площадях. Оставаясь разводами соли на белом листе. Фонари не горят. Хмурый голубь спешит по карнизу. Она слышит единственный голос откуда-то снизу, на такой незнакомой, далёкой, чужой частоте:
нам нельзя не любить ни сейчас, ни под новой луной. Нам нельзя воевать. Разве море сражается с морем? Научилась писать? Хорошо…
… показать весь текст …

Хотела б я начать все с белого листа…
Так, чтоб с нуля. Дать жизни шанс…
Чтоб разукрасить её в яркие цвета.
Быть может, попрошу аванс?

Я положу один мазок Любви,
Добавлю Радости. Раскрашу ярче Звёзды.
Настань мой лучший день! Скорее вдохнови!
Намеренья мои достаточно серьезны!

Я не скажу обидных больше фраз,
Не сделаю досадных я ошибок.
И научусь играть на саксе jazz,
Пройдусь под Мендельсон под звуки скрипок.
… показать весь текст …

Перепишу на белый лист
все мысли, те, что по формату.
Что не исправила — исправит жизнь,
по своему, без штампов и стандартов.

Когда дождь по стеклу
тарабанит натруженный,
Я беру белый лист, ручку и в путь.
Что влечёт меня с силой разбуженной
оказаться в местечке… где славен уют…
Где спокойно живётся, поётся и дышится, где зреют, как вишни,
стихи для меня… Я отвечу, друзья,
без сарказма и вымысла.
Это поёт Вам от сердца душа!

Не грех начать всё с белого листа,
Забыть не призываю, но подправить,
В хорошее чуть яркости добавить,
И лишние штрихи убрать с холста.

Ведь в наших силах поумерить пыл,
Горячность оседлать, гордыню в руки,
А сколько душ избавим тем от муки,
Что там Творец о ближнем говорил?

Не возлюби, не надо, будь помягче,
(Мы в этом мире, право, только гости),
И в ноль часов плохое молча сбросьте,
И жизнь предстанет вам в иной подаче.

Сердце женщины, что белый лист бумаги: на нем никогда ничего не прочтешь, но многое напишешь, если сумеешь…

Давно закрыт на все замки портал,
Где облачком порхала бы душа
И строчками на белый фон листа
Стекала с острия карандаша…

15.11.2017

Вскрывая чёрную дыру
доверчивого подсознанья,
порой всю боль пером сотру,
порой сама себе пираньей.

Посттравматический синдром
дышать на белый лист бумаги,
и корчевать всю ночь пером
занозы сердца. Чем не трагик?

Моя «трагедия» проста —
кровосмешенье сочных гласных —
(молчаньем скованы уста!)
с толпою серою согласных.
… показать весь текст …

цвет

яркие краски, через них ты передаёшь своё внутренне настроение, а именно то, какого цвета карандаш ты выбрал

чёрное, не всегда означает мрак, так человек пытается себя защитить либо закрыть доступ отрицательной энергии, белое- чистое, светлое, но белый лист, так и останется белым, если чёрный графит карандаша не начнёт рисовать

чёрно-белое, красиво своими линиями, тенями
тайной, оставшиеся во времени, что останется неизменным
краски же вносят свою тональность, нежность, тепло либо холод
цвета, как времена года, где можно просмотреть всю палитру, где каждый цвет, это своя музыка, запах, вкус

самые яркие краски в воспоминаниях, они надолго остаются в памяти, в самых мельчайших подробностей,
будь это страсть, любовь, боль, либо смерть.
мозг фиксирует цвет, что в последствии отображает ассоциацию дальнейшего восприятия
… показать весь текст …

День восходит в зенит под Токатту бессмертного Баха.
Луч ложится котёнком оранжевым на плечо.
Выплываешь из сна без стыда — обнажённою Махой*
или рыбкой серебряной… Сладко и горячо.

Мыслей нет ни о чем. Белый лист. Он без оттисков смерти,
без царапин и шрамов… Затянуты соты ран.
Апельсином палящее солнце на синем мольберте,
облака — зацветающий снежностью майоран.

Опускаешь перо не в чернила, а в мякоть черники,
на ладонях рисуешь не вензель — двоичный код.
Что-то есть в этих ягодах — древнею тайной и дикой,
несравнимое с тем, что нам дарит пчелиный мёд.
… показать весь текст …

Когда лист снова в руки беру,
Написать просит сердце, душа.
Если строчки бегут поутру,
Кто писал, тот поймёт он меня.

Бесконечным полётом стихи
Лягут просто и будут легки.
Оживут со мной только в тиши,
Оставляя в глазах светлячки !

Фотограф, мастер черно-белых
дорог, скамеек, листьев прелых,
что краски для тебя?
На кисти серой и не смелой
увидишь ли закат осенний —
зачаток сентября?

В кювете снимок под проявку
бесцветной осени. Не яркий
забытый кем-то зонт.
Вот-вот свои расправив руки,
отдастся ветру на поруки
и — ввысь за горизонт.
… показать весь текст …

Бог — Творец. Он выпускает душу и тело в жизнь чистенькими, как белый лист, это потом человек делает с ними, всё что ему заблагорассудится.